Retorno

Septenarios transcurren, permuta el vacío, 

no he salido del ciclo sin fin. Erra el concepto. 

Misceláneo compuesto de bucles... ¿excéntricos? Concéntricos. 

Y es a ese punto a donde quiero llegar. 

Deconstrucción.

Último desvarío insomne.

Te podría escribir un poema 
explicándote todo lo que siento 
mas pienso que no sería un sentimiento 
recusable como morfema. 

Y es tal la subjetividad del afecto, 
distorsión de la percepción, 
indeterminación de dicha expresión, 
concepto (de la afinidad) provecto. 

Te podría de versos colmar 
y ninguno esclarecería mi pasión plenamente, 
por eso prefiero demostrar. 

Y siendo de mis palabras consciente, 
definir es limitar, 
y es que no puedo verte objetivamente. 

Ánimas desoladas, cuitadas, insomnes desde el inicio del Ángelus que, tras rayar el alba, no encuentran el sentido de su realidad.

Esperanzas extraviadas, sueños fracturados, rotos, destrozados, que hacen que, esa minúscula llama semi-apagada, oscile, lo que ocasiona el balanceo de mi espíritu y mi fuerza, lo que forma mi ser.

Bucle infinito con retorno al desconsuelo, el desaliento, la aflicción. Homogeneidad de mi existencia.

A veces sobran las palabras o, simplemente, sobra el silencio.
A veces solo necesito volver a sentir el roce de tus labios sobre los míos, tus caricias...
Poder observar de cerca tu sonrisa, esa mirada que ha vuelto a encender una minúscula llama semi-apagada.
No sé si tarde o temprano nos volveremos a ver pero ten por seguro que, cuando dicho acto ocurra, no dudaré en volver a dar señales de lo que quiero, que estés a mi lado.
Quizá no ahora ya que, tal y como estamos, creo que las cosas van por buen cauce.

Rima 22/29-07-13

Hiriente espada que toca mi pecho
destrozándome cual ardiente llama,
retorciéndose en mí como una rama,
volviendo mi corazón más estrecho.

Y no es peor si solo lo sospecho
ya que mi alma, mis llantos, lo aclama,
mi corazón lo destroza e infama
volviendo a unir un separado trecho.

Siempre sería la mejor opción
olvidarse del amor por un tiempo
para yo no vivir otra traición.

Pero cuando pienso en esta ocasión
yo no quiero encontrarme en contratiempo
para hallar la correcta solución.

Canguro 35

Irónico es que el pasado vuelva, irónico es que todo fluya con la misma similitud que hace cinco meses...

No sé de qué me quejo si todo es culpa mía por hacerme ilusiones y pensar que algo podría haber cambiado, que esta segunda y última —sí, última— vez podría ser diferente; desde un punto de vista no muy lejano tenía la idea de que habías cambiado, parecía que habías sentado cabeza...

Dolió —y duele— ver mi equivocación en este tema, pero, ¿qué le vamos a hacer? Al parecer lo único que nos unía era el cielo, tal y como formulaste.

Como bien dijo Bernard Le Bovier de Fontenelle «El orgullo es el complemento de la ignorancia» y, siento decírtelo, pero te sobraba arrogancia.

Por cierto, ya no soy 'Canguro 35', soy 'Canguro Ahorro', ahorro de mentiras, falsas ilusiones y desamor. Sigo sin darme cuenta de que vivo en un bucle de rimas becquerianas acabando siempre en el desengaño, el dolor y la traición.

Azul

Azul, emborronando la zona derecha de mi mano,
azul, manchando todo cuando pienso,
azul, se tornan mis venas cuando callas,
azul, todo menos tus ojos.

Y es que me encanta,
todo toma color cuando estoy contigo,
incluso mi alma,
que, en teoría, naciendo oscura debería perecer así,
pero no,
tú haces todo mejor,
incluso el no estar a tu lado normalmente lo hace todo azul,
así cuando te vea lo siento todo con más ganas.

No sé, me haces sentir especial en ese sentido,
como... "diferente".

Y no te equivoques, preciosa mía,
no es un azul oscuro, marino, lo que siento,
es un azul vivo, candente, que enciende mi alma y hace que no quiera separarme de ti nunca más.

Sonará prematuro pero, al parecer...
Te quiero.